La primera crítica negativa que recibí fue por un poema que publiqué en la revista de literatura de mi universidad. Se titulaba «En una cabina de la casa de los gofres», y era una reminiscencia de «En una estación del metro» de Ezra Pound, y trataba sobre la tarta de chocolate de la casa de los gofres, y yo estaba muy orgullosa de él. Dos líneas y un título. Eso no es fácil de hacer. Y aunque me gustan mucho los poemas largos, hay un lugar especial para la ajustada economía de los poemas cortos. Los poemas cortos nos llevan rápidamente a nuestro destino y, como no hay espacio para divagar, cada palabra pesa mucho. Además, un poema corto nos pone en contacto con la poesía: un chute, un aperitivo rápido, un amuse bouche para ampliar nuestra vida de lectura poética. Así que para que lo disfrutes, aquí tienes una lista de grandes poemas cortos.
¡Pero espera! ¿Qué hace que un poema corto sea corto? Para mi propósito aquí, hay poemas súper cortos (menos de 10 líneas) y poemas más o menos cortos (10-15 líneas). Y como la poesía existe más allá de la página hoy en día, adoptando la palabra visual o hablada o ambas, tengo algunos ejemplos de ellos para que los disfrutes también. Evidentemente, no se trata de una lista completa de todos los grandes poemas -y mucho menos de todos los grandes poemas cortos-, pero es un buen punto de partida. (Y no te preocupes, mi poema de la Casa del Gofre no es uno de ellos.)
Poemas súper cortos (menos de 10 versos)
Margaret Atwood «Encajas en mí»
Encajas en mí
como un anzuelo en un ojo
un anzuelo
un ojo abierto
Ezra Pound «En una estación del metro»
Y entonces llegó el día,
cuando el riesgo
de permanecer apretado
en un capullo
fue más doloroso
que el riesgo
que supuso
florecer.
Henry David Thoreau «Mi vida ha sido el poema que habría escrito»
Mi vida ha sido el poema que habría escrito
Pero no pude vivirlo y pronunciarlo.
William Carlos Williams «Carretilla roja»
Las cortinas forzando su voluntad
contra el viento,
los niños duermen,
intercambiando sueños con
serafines. La ciudad
se arrastra despierta en
cuerdas de metro; y
yo, una alarma, despierto como un
rumor de guerra
se extiende hacia el amanecer
sin ser preguntado ni atendido.
Robert Frost «La familia de las rosas»
La rosa es una rosa,
Y siempre fue una rosa.
Pero la teoría ahora dice
Que la manzana es una rosa,
Y la pera lo es, y también
La ciruela, supongo.
El querido sólo sabe
Qué será la próxima rosa.
Tú, por supuesto, eres una rosa –
Pero siempre fuiste una rosa.
Anne Sexton «El arte negro»
Lucille Clifton «Mi mamá se movía entre los días»
Poemas cortos (10-15 versos)
Danez Smith «El joven de 17 años & el bar gay»
este cielo lleno de ginebra, tierra bendita para pensar que gay & significa nosotros. /
bendita sea la identificación falsa & del portero que sabía /
esta necesidad de ser necesitado, de pertenecer, de saber cómo /
un hombre sabe a tope de vodka & libre de pecado. no sé a qué dios rezar. /
miro a cristo, miro a cada boca de la pista de baile, pido /
una coca de whisky, la llamo la sangre de mi nuevo salvador. es justo. /
me ruega que baile, que maraville a los hombres con el /
pellizco /
de caderas que traje, considera necesaria mi boca en la boca de algún extraño. /
Bendita sea la boca de ese hombre, la canción que balanceamos descuidadamente, el ritmo, el puente, la longitud /
de su mano en mi muslo & de vuelta & no sé de qué país soy. /
quiero vivir en su lengua, construir un hogar de gospel & gayety /
quiero levantar una ciudad detrás de sus dientes para que se refugien todos los chicos de coros & armarios. /
quiero que mi nuevo dios mire la meca que le construí & y la llame condenadamente buena /
o tal vez sólo estoy achispado & libre por primera vez, dispuesto a adorar cualquier cosa que pueda probar. /
Natasha Tretheway «Housekeeping»
Lloramos las cosas rotas, las patas de las sillas
descajadas de sus asientos, los platos astillados,
la ropa raída. Hacemos la magia
del pegamento, clavamos los clavos, arreglamos los agujeros.
Salvamos lo que podemos, fundimos trocitos
de jabón, recogemos nueces caídas, guardamos huesos de cuello
para la sopa. Golpeando las alfombras contra la casa,
observamos el polvo, iluminado como estrellas, extendiéndose
por el patio. A última hora de la tarde, bajamos
las persianas para refrescar las habitaciones, ahuyentar a los bichos
. Mi madre plancha, cantando, perdida en la ensoñación.
Yo marco las páginas de un catálogo de venta por correo,
escucho los coches que pasan. Todo el día estamos pendientes
del correo, de alguna noticia de un lugar lejano.
Billy Collins «Introducción a la poesía»
Los domingos, el predicador da a todo el mundo la oportunidad
de arrepentirse de sus pecados. La señorita Edna me hace ir a la iglesia. Ella lleva un sombrero brillante
Yo llevo mi traje. Los bebés se visten de encaje.
Chicas de mi edad, algunas bonitas, otras no tanto
Bonitas. Ancianas y hombres asintiendo.
La señorita Edna de vez en cuando lanzando su mano
en el aire. Diciendo ¡Si, Señor y Predicador!
Saco un bolígrafo del bolsillo trasero,
me agacho como si se me hubiera caído algo.
El coro marcha detrás del predicador
aplaudiendo y tarareando y preparándose para cantar.
Escribo la palabra ESPERANZA en mi mano.
Karina Borowicz «Tomates de septiembre»
El olor a whisky de la podredumbre se ha instalado
en el jardín, y una ráfaga de moscas de la fruta se eleva
cuando toco las tomateras moribundas.
Aún así, las garras de las diminutas flores amarillas
flamean en el aire cuando arranco las enredaderas de raíz
y las arrojo al compost.
Se siente cruel. Algo en mí no está listo para dejar ir el verano tan fácilmente. Para destruir
lo que he cultivado con cuidado todos estos meses.
Esas pálidas flores podrían tener aún tiempo para fructificar.
Mi bisabuela cantaba con las chicas de su pueblo
mientras arrancaban el lino. Canciones tan antiguas
y tan ligadas a la estación que el mismo sonido
parecía cambiar el tiempo.
William Shakespeare «Soneto 116: No me dejes al matrimonio de las mentes verdaderas»
Soñando con ser un día tan intrépido como un mango.
Tan amistoso como un tomate. Despiadado hasta la barbilla & frente a la camisa.
Realizando que odio la palabra «sorbo».
Pero eso es todo lo que hago.
Bebo. Tan despacio.
& decir que lo estoy saboreando. Cuando sólo soy malo para tomar líquido.
No soy mango ni tomate. Soy un bostezo oxidado en un año rumoroso. Soy un ático ártico.
Venga capaz & ampersand en el resbaladizo desorden polar.
No soy el heterosexual maniático del orden que mi madre me crió.
Soy un bebedor gay, & mi madre ha depositado lo que le queda de esperanza en mis hermanos.
Ella quiere que engullan el mundo, que escupan grados sólidos, nietos responsables y listos para engullir.
Serán mejores que los mangos, hermanos míos.
Aunque me cuesta imaginar qué podría ser.
Mangos voladores, quizás. Híbridos de mango y tomate voladores. Hermosos hijos.
Pablo Neruda «Cien sonetos de amor: XVII»
La vida es corta, aunque se lo oculte a mis hijos.
La vida es corta, y yo he acortado la mía
de mil maneras deliciosas y desacertadas,
de mil maneras deliciosamente desacertadas
se lo ocultaré a mis hijos. El mundo es al menos
un cincuenta por ciento terrible, y eso es una estimación conservadora
aunque se lo oculto a mis hijos.
Por cada pájaro hay una piedra lanzada a un pájaro.
Por cada niño amado, un niño roto, embolsado,
hundido en un lago. La vida es corta y el mundo
es al menos medio terrible, y por cada amable
extraño, hay uno que te rompería,
aunque se lo oculto a mis hijos. Estoy tratando de venderles el mundo. Cualquier agente inmobiliario decente,
que te lleve por un verdadero agujero de mierda, te habla
de los buenos huesos: Este lugar podría ser hermoso,
¿Cierto? Podrías hacer este lugar hermoso.
Francisco Aragón «Lunch Break»
Ross Gay «A Small Needful Fact»
Es que Eric Garner trabajó
durante algún tiempo para el Parks and Rec.
Departamento de Horticultura, lo que significa,
quizás, que con sus grandísimas manos,
quizás, con toda probabilidad,
ponía suavemente en la tierra
algunas plantas que, muy probablemente,
algunas de ellas, con toda probabilidad,
siguen creciendo, y sigan haciendo lo que esas plantas hacen, como albergar y alimentar a pequeñas y necesarias criaturas, como ser agradables al tacto y al olfato, como convertir la luz del sol en alimento, como facilitarnos la respiración.
Natasha Tretheway «Mestizaje»
Esta es la cosa que no debería hacer
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y sin embargo, y ahora tengo
el resto del día para
compensar, no
undo, que no se puede
pero la próxima vez,
pensar con más calma,
respirar, decir aquí hay una nueva
mañana, mañana,
mañana,
(aunque ¿por qué eso
funcionaría, ni siquiera está
escondido, oírlo ahí,
más, más,
más?)
Lucille Clifton «blessing the boats»
Si el Mes de la Historia Negra no es
viable entonces el viento no
lleva las semillas y las deja caer
en tierra fértil
la lluvia no
humedece la tierra
y anima a las semillas
a echar raíces
el sol no
calienta la tierra
y besa las plántulas
y les dice claramente:
Eres tan bueno como cualquier otro
Tienes un lugar aquí, También
Adrienne Rich «Una marca de resistencia»
Wendell Berry «La paz de las cosas salvajes»
Cuando la desesperación por el mundo crece en mí
y me despierto por la noche al menor ruido
en el temor de lo que pueda ser mi vida y la de mis hijos,
Voy y me acuesto donde el pato del bosque descansa en su belleza sobre el agua, y la gran garza se alimenta.
Vengo a la paz de las cosas salvajes
que no gravan sus vidas con la previsión
del dolor. Vengo a la presencia del agua tranquila
Y siento sobre mí las estrellas ciegas del día
esperando con su luz. Por un tiempo
descanso en la gracia del mundo, y soy libre.
poemas cortos de instagram
rupi kaur
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cuando pienso en los antepasados. pienso en cada persona del linaje que tuvo que vivir y sobrevivir para que yo esté aquí hoy. cómo todos ellos están dentro de mí. cómo eso me hace poderoso. y capaz. y un imperio de fuerza interior infinita. 🔥 página 201 de #thesunandherflowers
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Poesía de Atticus
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¡Quema los puentes! #atticus #poetry #loveherwild
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