Christopher Booker a passé 34 ans de sa vie à développer la théorie selon laquelle les nouvelles histoires n’existent pas, que nous vivons piégés dans un monde où sept archétypes d’intrigues sont perpétuellement recyclés dans les médias que nous consommons. Ses principaux types d’histoires sont les suivants : la conquête de la bête, les haillons de la richesse, la quête, le voyage et le retour, la comédie, la tragédie et la renaissance. Le film sur la femme qui perd son mari dans un tragique accident de voiture et qui serre sa tristesse contre elle, la garde et lui fait une place en elle ? Cela a déjà été fait. Le livre sur le garçon qui s’est réveillé au son des fusillades et des bombes et qui est devenu un leader influent qui a négocié la paix ? Rincer, mousser et répéter.
Ronald Tobias a développé vingt archétypes maîtres, et Georges Polti a conçu 36 situations dramatiques. Stanley Kubrick a dit un jour : » Tout a déjà été fait. chaque histoire a été racontée, chaque scène a été tournée. c’est notre travail de le faire encore mieux. «
Si une grande partie de l’argumentation de Booker et de Kubrick emprunte à un canon d’écrivains et de cinéastes établis et, dans le meilleur des cas, est réductrice et fastidieuse, il y a une part de vérité dans le caractère commun de notre expérience.
C’est notre seule vie. Nous aimons. Nous perdons. Nous surmontons. Nous nous brisons d’une manière que nous n’aurions jamais cru possible. Nous grimpons, nous ravageons et nous faisons naufrage. S’il est possible que toutes les histoires aient été racontées, cela ne nous empêche pas de lire, de regarder, d’écouter et de ressentir. Cela ne nous déconnecte pas de l’expérience unique de quelqu’un. Au contraire, nous vivons pour le récit : comment les individus supportent ce qui est familier ou commun, et comment leur expérience singulière se sent fraîche et nouvelle.
Au lieu de viviser les arcs d’intrigue – parce que franchement, je préférerais m’arracher les yeux avec une torche à l’acétylène – je vous invite à considérer trois questions simples : quelle histoire soutiendra votre intérêt pendant 70 000 mots ? Pouvez-vous vous consacrer à votre histoire et à la séquence d’événements qui s’y déroule pendant des mois ou des années de votre vie ? Votre roman a-t-il le poids nécessaire pour capter et retenir votre lecteur jusqu’à la fin ?
Le défi d’écrire de la poésie et des nouvelles consiste à naviguer dans la tyrannie de l’économie. Les mots sont votre scalpel, vous n’avez donc pas de place pour les chirurgies bâclées. La force des œuvres courtes est révélatrice du niveau de discipline de l’écrivain. Les mots font l’objet d’une obsession : qu’est-ce que chaque mot essaie de transmettre ? Est-ce le meilleur mot que vous puissiez utiliser ? Est-il clair et convaincant ? Un mot puissant pourrait-il remplacer deux mots faibles ?
Chaque ligne doit fonctionner à la fois au niveau fonctionnel (comment elle communique ce dont elle a besoin pour faire avancer l’histoire) et au niveau créatif (comment la combinaison de mots que vous choisissez évoque la beauté, la mélodie et le rythme). Chaque mouvement d’un personnage est délibéré et calculé.
Les histoires courtes exigent que vous vous déplaciez loin et vite dans un espace restreint. Les histoires sont des sprints, tandis que les romans sont destinés au coureur de fond qui enregistre un mile régulier de 10 minutes – c’est la différence entre J’ai besoin que vous voyiez et sachiez ceci maintenant et J’ai besoin que vous voyiez et sachiez ceci lorsque l’histoire se termine.
La lutte dans l’écriture d’un roman est de parvenir intact à la ligne d’arrivée. Dans un roman, il y a de la place pour le désordre, et dans ce vide sanitaire que vous avez occupé, il y a un danger à dévier de la route pendant une centaine de pages avant de réaliser que vous êtes perdu et que vous avez besoin d’une carte, d’une boussole et de dix guides touristiques et gardes forestiers pour retrouver votre chemin. Créer une œuvre plus longue consiste à garder le cap.
Voici un rebondissement que vous n’avez pas vu venir : Avant, je détestais les intrigues avec une passion. Je me considérais comme un écrivain de personnages, ce qui signifie que vous laissez ces enfants fous se lâcher sur la page et tracer où ils vont. Dans le monde de Zadie Smith, je serais considéré comme un « micro-manager », c’est-à-dire que je commence par une phrase, puis une autre, et une autre, jusqu’à ce que je parvienne à la fin en vie. Ou, comme le dirait Margaret Atwood, » Un mot après un mot après un mot, c’est le pouvoir. «
Les ébauches d’intrigues me donnaient le vertige ; cette femme voulait bouger. Jusqu’à l’année dernière, la seule esquisse que j’avais faite était une ligne de temps parce que, pour une raison quelconque, j’avais décidé d’être masochiste en écrivant mes deux premiers livres, qui se déplaçaient à travers les points de temps et de vue. J’ai créé deux lignes de temps détaillées pour mon deuxième livre parce qu’il est arrivé un moment où même moi, je ne savais plus ce qui se passait et quand.
Peut-être que vieillir, d’une certaine manière, vous oblige à revenir à l’enfance où vous feuilletiez fébrilement les pages d’un livre parce que vous vouliez savoir ce qui allait se passer ensuite. Vous vous accrochiez aux intrigues parce qu’elles étaient satisfaisantes. Avant, j’aimais les fictions étranges et expérimentales, mais aujourd’hui, je n’ai plus envie de perdre mon temps à parcourir une centaine de pages où il ne se passe rien. Maintenant, je serre les poings. Donnez-moi ma foutue intrigue !
Alors, c’est quoi une intrigue ? Une intrigue est un moteur qui fait tourner votre histoire pendant que vos personnages prennent le volant. C’est une séquence d’événements qui guide vos personnages du point A à Z. Les intrigues signalent un événement délibéré qui signifie quelque chose. Si vous voulez maîtriser l’écriture d’une intrigue, passez quelques mois à lire des livres pour enfants. Ce sont peut-être les plus difficiles à écrire parce que vous devez trouver un équilibre entre l’économie de langage et la curiosité insatiable d’un enfant.
Vous écrivez un poème et un roman à la fois, et vous répondez éternellement à l’inévitable question : et puis quoi ? Que se passe-t-il ensuite ? Qu’est-ce qui pousse un enfant à feuilleter fébrilement les pages ? Sont-ils satisfaits lorsque l’histoire touche à sa fin ?
Comment construit-on une maison ? Vous construisez une maison brique par brique. Vous vous appuyez sur des dessins, des schémas, des mesures et des plans et vous faites des ajustements au fur et à mesure. Personne ne se réveille un jour et – pouf – voilà la maison. L’acte de construire est le devenir, alors pourquoi l’écriture serait-elle différente ? On construit un livre mot par mot, ligne par ligne, paragraphe par paragraphe, page par page, chapitre par chapitre. Et voilà, vous avez ce que Sylvia Plath a appelé « la longue et courte histoire ». Nous oublions souvent que la plus petite des parties crée un bel ensemble.